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VESTIDO DE NIÑA. Entre película y Queer Zine

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

Texto e ilustraciones: Tonatiuh Israel

Vestido de niña es un zine de arte Queer, publicado por el colectivo Generación Galáctica con el fin de reunir fondos para financiar el rodaje de la película del mismo título. El número actual incluye colaboraciones de Ali Guagua, Lechedevirgen Trimegisto, Zemmoa, Frau Diamanda, Emilio Bianchic y muchos otros artistas de diferentes edades, nacionalidades y técnicas quienes, a través de series fotográficas, ilustraciones, gifs animados, textos y tutoriales , exponen una deconstrucción sobre género, identidad y sexualidad.

Me obsesiona la tele basura y los socio dramas. Puedo pasar días enteros viendo capítulos de Mujer. Casos de la vida Real o La Rosa de Guadalupe. En uno de esos días me encontré con Vestida de Niño, un capítulo que cuenta la historia de Pepa, una niña de 14 años que ama el skate, y, en contra de todo lo que su familia y sociedad le dicen, se inscribe en un concurso solo para niños, travestida y haciéndose pasar por Pepe. En una de las escenas, el hermano mayor de Pepa la encuentra en la calle travestida y llorando después de haber sido golpeada y asaltada por un grupo de niños a los que no les pareció que se integrara al concurso y, creyéndola niño, la atacan. Él la reconoce y se enoja porque le adivirtió que este tipo de cosas le pueden pasar a una niña que juega a cosas de niños. Ver eso me hizo pensar: ¿cómo sería esta historia si se tratara de un niño? ¿cuáles son las cosas del universo femenino de las que se nos protege a los niños?

La mujer que por necesidad se hace pasar por hombre para conseguir algo es de hecho muy común en la cultura pop. La princesa caballero, Mulán, Gabriel y Gabriela, Más bonita que ninguna, etcétera, tienen en común la existencia de un personaje hombre, que logra enamorarse de la mujer detrás del travesti. Pero, ¿cuál es la perspectiva sobre el hombre que tiene que pasar por mujer?

En un universo donde lo hetero es la regla, a las mujeres se les prohíbe el mundo de lo masculino (los deportes y la agresividad) por proteger su integridad, porque es peligros. A los hombres, por otro lado, se les prohíbe el mundo femenino (las muñecas, el color rosa, el maquillaje, la creatividad y expresiones de la belleza) por proteger su dignidad, porque es ridículo y vergonzoso.

Decidí invertir el guión de Vestida de Niño a Vestido de Niña, y descubrí que la historia de un niño que se apropia de lo femenino y defiende su derecho a la feminidad sin que le interese ser considerado una niña, habla de mucho más: de disidencia sexual, de identidad, de género, de travestismo pero sobre todo, descubrí una historia que hablaba de mí. Reescribí por completo el guión y lo convertí en un largometraje. Éste se centra en la visión femenina de ser niño, sobre sentirse obligado y resistirse a la idea de que por la naturaleza, edad, historia, sociedad, familia, religión o moral te debes definir como algo: a ser niño o niña, azul o rosa, carritos o muñecas. Como parte del proyecto de la filmación de este el largometraje surgió la publicación del zine Vestido de Niña, en él, se reúnen ideas que se identifican con esta sensación, es una recopilación de colores y texturas que revelan el imaginario de diversos e increíbles artistas con obras inquietantes y que van mucho más allá de hablar de la trans/homo/hetero sexualidad y, a través de shorts, faldas, tacones, pelucas, pelitos, pestañas, uñas, anos, tetas, vaginas y otras cosas, nos narran una reflexión sobre ser (o no ser) niña (o niño).

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. Mazatlán,Sinaloa. Artista Visual, inició el colectivo Generación Galáctica en 2012 con el objetivo de reunir propuestas de artistas nacidos a partir de 1990. En este colectivo ha realizado cinco exposiciones y diferentes intervenciones al espacio público en Festivales en el estado de Sinaloa y el Distrito Federal. Actualmente produce y dirige su primera película de temática/estética queer titulada Vestido de Niña.

ww.vestido-de-nina. com

www.generaciongalactica. com

De pie, pero en silencio. Bloque Rosa

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

Bloque Rosa 2015

No queremos seguir llorando las desapariciones de los últimos meses, Ayotzinapa, los feminicidios, el despojo de las tierras. Estamos hartxs de tener un nuevo y hondo dolor cada día que pasa. No olvidamos, no perdonamos. Absorbemos la tragedia y la asimilamos como parte de nosotrxs. Asimilamos la rabia para que se transforme en energía renovadora. Nos ha dolido, pero no nos caemos, nos levantamos. No lloramos más, avanzamos. No tenemos intención de sólo remediar, sino de construir. No nos quedaremos en la manifestación, también vamos a accionar. No olvidamos, no nos quedamos en el luto eterno hasta esperar el nuevo golpe (siempre latente), la coyuntura.
¿Por qué no estamos tan activxs? Porque estamos reflexionando, construyendo de nuevo, reinventándonos. Cada paso que damos, es una oportunidad para cuestionarnos y cuestionar esta lucha, no vaya a ser que nuestros esfuerzos se vuelvan el nuevo romanticismo.
Por ello, practicamos el autocuidado, la supervivencia. Somos seres conscientes de nuestros privilegios, pero también de nuestras carencias. Tenemos proyectos personales y la necesidad de trabajar para seguir gestionando acciones concretas.
De todas maneras, seguimos en movimiento. Vamos de la poesía a la calle, de los libros a las acciones, de las marchas a la reflexión. Buscamos equilibrio en momentos de inestabilidad. Cada célula de este movimiento se infiltra en otros rincones. A veces, las luchas son discretas, pues lo que importa que haga eco es su impacto y no su intento.

«La revolución no será machista nunca más. La revolución será transfeminista, cuir, desde abajo, sin líderes, ROSA o no será»

Vivas en la voz: No más (trans)feminicidios

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

Pronunciamiento leído por la Colectiva de Gafas Violetas al concluir la acción «Vivas en la voz: No más (trans)feminicidios. Encarnando disidencias, desgenerando resistencias» con motivo del 8 de marzo y convocada por Bloque Rosa, Colectiva de Gafas Violetas, Kódice Gráfica, Comando Colibrí, Red de Juventudes Trans y Colectivo Poliamor en México.

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La conmemoración del día internacional de la mujer es una lucha ganada, es una lucha desde las mujeres, por las mujeres, para las mujeres, y es un espacio que defendemos desde las reivindicaciones y movimientos feministas. Por eso es que nos organizamos y accionamos por la visibilización de los feminicidios y transfeminicidios y no marchamos y no nos sentimos convocadas por la marcha que salió hoy del Ángel al Monumento a la Madre.

Lo decimos contundentemente Nosotras NO somos el OTRO Ayotzinapa.
No somos el otro Ayotzinapa porque eso es seguir definiéndose a partir del androcentrismo y porque para nosotras no hay muertes de primera y muertes de segunda. No coincidimos en supeditar las reivindicaciones feministas a otras. No nos es suficiente con ser un agregado a sus demandas.

Pero más allá de definirnos como el otro Ayotzinapa o no, afirmamos: nosotras si somos Ayotzinapa, el problema es que Ayotzinapa no es nosotras. Ayotzinapa no es las trans, las locas, las putas, lenchas y maricas. Ayotzinapa no es tantas luchas consideradas secundarias, marginales y hasta polarizantes.
El punto es que la fecha del 8 de marzo –como se están dando cuenta algunes ahora, algo tarde– es una fecha cargada de un enorme contenido simbólico que no podemos entregar a la coyuntura y que recuerda a este país, aún tan maternalista, que este no es el Día de la Madre, es el día internacional de los derechos de las mujeres. Había tantas fechas posibles, tantos domingos para escoger, y justamente eligieron el 8 de marzo.

Recordaremos, entonces, el significado de este día, que no parece muy evidente aún para esta sociedad machista. El 8 de marzo es una fecha que busca recordar al mundo las múltiples luchas de las mujeres por sus derechos. Luchas, en occidente, como la de las textileras en Nueva York para formar el primer sindicato de mujeres textileras; o cuando, en 1871, se reporta la presencia de muchas mujeres en las barricadas de la Comuna de París.

En Abya Yala, ya en 1781, en La Paz, Bolivia, Gregoria Apaza y Bartolina Sisa peleaban junto a los reconocidos líderes incas Túpac Katari y Túpac Amaru, tomando decisiones políticas y militares; esto fue antes de que la francesa Olympe de Gouges escribiera la Declaración de los derechos de la mujer y la ciudadana (1791) por la cual fue guillotinada en 1793.

Fue Clara Zetkin quien propuso ante la Segunda Conferencia Internacional de Mujeres Socialistas, en Dinamarca, una moción para que se celebrara anualmente el Día de la Mujer. Para 1985 se instituye, a base de los reclamos de mujeres de todo el mundo, el 8 de marzo como Día Internacional de la Mujer y de la conquista de sus derechos.

Y hablando de los reclamos de las mujeres, recientemente se dio a conocer información que ha conmovido, sacudido y hasta dividido a activistas y feministas.
El día 3 de Marzo del año en curso, se hizo público en las redes un artículo titulado “[Análisis] Misoginia en redes, apología del feminicidio y machos infiltrados” que relata el arduo trabajo que las compañeras lesboterroristas han realizado para visibilizar el acoso y ataques que les ha infligido Luis Enrique Sánchez Amaya, ex-programador del COLMEX, y que pone en riesgo su seguridad e integridad. Exigimos al Colegio de México pronunciarse al respecto. No olvidemos compañeras que ¡cuando tocan a una nos tocan a todas!

Queremos dejar algo muy en claro: creerle a las mujeres SALVA VIDAS. Lo peor que puede pasar si nos crees es tener que disculparte luego, pero si no nos crees podemos terminar muertas, nosotras y también nuestros hijas, hijos u otras personas cercanas. LAS CIFRAS NO MIENTEN, en este país hay 7 feminicidios al día y a la mayoría de las mujeres las mata su pareja, novio, amigo, padre, tío, primo, es decir NOS MATAN LOS HOMBRES QUE SE SUPONE NOS AMAN.

Tan solo entre 1985 y 2013 fueron asesinadas 44,646 mujeres, y estados como el Estado de México, Guerrero, Jalisco y la Ciudad de México, se han convertido en los focos rojos del feminicidio. La mayoría de las asesinadas y desaparecidas eran mujeres jóvenes en situación de pobreza (de entre 10 y 35 años). 1 de cada 6 mujeres (cifra MUY conservadora) sufren violencia sexual en algún momento de sus vidas.

Demonizar a las personas violentadoras luego nos hace incapaces de ver a nuestros hermanos, compañeros, parejas, novios, en fin PERSONAS DE NUESTRA VIDA COTIDIANA como violentadores y violentadoras. De lo que tenemos que darnos cuenta de una vez por todas es que lo asesino, lo violador o violentador NO SE NOTA. Los hombres violentadores son HIJOS SANOS DEL PATRIARCADO, no el cucuy de las calles ni de los espacios oscuros. No podemos aspirar a una vida libre de violencia para las mujeres si cuando hablan al respecto las cuestionamos y dudamos, porque desde el ideal de amor románico se legitima y naturaliza la violencia, porque desde los celos, se legitima el sistema de propiedad, porque desde el heteropatriarcado se justifican sus asesinatos y porque desde el sistema jurídico y social se continúan justificando los feminicidios y la mayoría quedan en total impunidad.

Escucharnos también es un proyecto político, estamos en un contexto en el cual no nos escuchan, no escuchan nuestras voces, no escuchan a las madres de Juárez, a las madres y a las compas del Estado de México, no escuchan a las compas profesoras de Guerrero que fueron violadas por las Fuerzas Federales, no escuchan a las mujeres que viven el sexismo a diario en los espacios educativos, el acoso callejero, no escuchan a quienes despojan de sus tierras, no escuchan a las de Atenco, no escuchan a las presas políticas Jacqueline Santana y Nestora Salgado entre otras,………..no nos escuchan a les compas que exigimos a gritos JUSTICIA!

Les hacemos una advertencia: mientras no nos escuchen seguiremos chingando, gritando, aullando, incomodando, defendiendo la alegría y organizando la digna rabia.

Por eso estamos aquí, nuestras cuerpas pintadas de rosa y blanco, para denunciar todo aquello que nos oprime y nos violenta:

Denunciamos este sistema depredador de la vida y la naturaleza. Denunciamos el heteropatriarcado capitalista imperialista colonial y racista. Denunciamos la misoginia y el machismo. Denunciamos la lesbofobia. Denunciamos la homofobia. Denunciamos la transfobia. Denunciamos la gordofobia y la policía de los cuerpos. Nos oponemos al neoliberalismo, la dominación y explotación. Nos pronunciamos en contra del amor romántico y en contra de la cárcel del género, rescatamos en su lugar al género como categoría política de denuncia de desigualdades y relaciones de poder. Denunciamos al Estado Terrorista y Feminicida. Denunciamos la feminización de la pobreza y la precarización laboral. Denunciamos la pigmentocracia. Denunciamos a empresas, instituciones, y a quienes ven este día como un festejo. Denunciamos a quienes ven este día desde un esquema capitalista-neoliberal. Denunciamos a quienes refuerzan la reproducción del estereotipo de mujer para seguir legitimando su opresión.

Consideramos fundamental que estas conmemoraciones se realicen de forma crítica, que contribuyan a la conciencia personal y colectiva, que contribuyan a la eliminación de todas las violencias contra las mujeres. Queremos eventos críticos que contribuyan a la emancipación, no a la pasividad, la reproducción del sistema y la autocomplacencia. «¡No queremos flores ni felicitaciones! Demandamos que TODAS las luchas a las que nos adscribimos se comprometan a despatriarcalizar o no serán jamás luchas contra el sistema, lo seguirán perpetuando una y otra y otra vez como quien corta el césped sin arrancarlo de raíz. Exigimos vidas vivibles. Exigimos vivir bien. Como dice Julieta Paredes: Queremos todo el paraíso, no el 30% del infierno neoliberal.

Desde la Colectiva de Gafas Violetas nos suscribimos a la autodefensa, la autocrítica, la autogestión y la autonomía. Nos suscribimos a la amistad, sobre todo entre mujeres, y a las afectaciones.

Aullamos las feas, las putas, lesbianas, maricas, las trans, las gordas, las bolleras y feminazis, las tortilleras, las zorras, las perras, las negras, las prietas, las brujas, las histéricas, las indeseables, las malparidas y las malas madres.

Queremos decidir sobre nuestras propias cuerpas como primer territorio. Demandamos el derecho al aborto. Reclamamos los placeres. Transgedimos. Transitamos. Transformamos.

Originalmente publicado en: https://www.facebook.com/ColectivadeGafasVioletas

Video originalmente publicado en: http://jorgegomezdelcampo.blogspot.mx/

¡Tengamos sexo seguro¡

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

por Rubén Maldonado «Escalera»

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Rubén Maldonado a.k.a Escalera (México D.F.)

https://www.facebook.com/escaleracomic

Bonito Juárez

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

Por Escalera Escalera

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Rubén Maldonado a.k.a Escalera (México D.F.)

https://www.facebook.com/escaleracomic

La mariquita más linda está muerta

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

Paco Robledo

Era la mariquita más linda que nunca había conocido, y digo esto porque yo nunca había conocido a ningún marica. Este era uno muy flacucho y largo, llegué a escuchar que le decían La Flauta, Lo primero que me gustó fue su sonrisa, a pesar de que tenía los dientes frontales amarillos, por ese detalle también le decían La Minita, seguramente por el color del oro. Esto nunca se lo confesé a nadie, debes tomarlo en cuenta y guardar el secreto. Sabes que si mi papá se entera, me mata. Mejor escucha lo que te voy a contar, y ojalá se te olvide pronto. Va a ser rápido, tengo que llevar las tortillas para que mamá haga la comida. Enchiladas, mis favoritas. Ah, y que no se te olvide, por favor, porque con lo borracha que eres, en peligro y andes diciendo todo en la cantina, porque si andas de hocicona y papá se entera, nos va a chingar.

Recuerdo todo como si me acabara de pasar. En especial esa vez que se me voló el balón para el patio de su casa, el mismísimo día que le conocí. Ya sé que te preguntas que por qué andaba yo jugando con una pelota, que tanto me caen gordas. Es que mi papá ya no soportaba verme limpiando la casa ni ayudándole a mi mamá a hacer la comida, niñerías decía él. Fue su culpa por llevar ese día un balón. Si, obviamente éramos vecinos, hasta ese momento yo no lo sabía. Dejé de cortar los rábanos para salir con la bola de aire al patio. Comencé a patearla contra la pared, una, y otra, y otra vez. Siempre con más fuerza. La verdad es que me figuraba la cabeza de papá, y le daba con la punta del zapato para que zumbara más fuerte contra el muro. Era como si ese viejo cabrón estuviera chillando. El muro de su patio es el mismo que el del mío. Me di cuenta cuando de una patada mandé el balón al patio de la otra casa. No dije a dónde iba, papá me regañaría, solamente pedí permiso de ir a la tienda. Rodeé la cuadra. Como te digo, en ese entonces no sabía nada de La Flauta; la mariquita más linda que he conocido. Te fijas que entre más hablo de ella, me pongo feliz y los ojos me titilan, es que me acuerdo de muchas cosas, la mayoría siempre ocurrían en su casa.

A mí no me gustaban los hombres, en serio. Pero algo había en La Flauta que no lo resistí. Mi papá se dio cuenta, no la vez que fui por el balón. Ese día toqué a su puerta, no me esperaba más que alguien saliera para entregarme el balón, eso era a lo más que aspiraba mi mente. Toqué insistente un par de veces, hasta que se escuchó que se corría el cerrojo. Despuesito apareció él, con sus pupilentes azules, su cabello corto pero lleno de rayos güeros. Llevaba una playera del Tigres, apretadita hasta la cintura, de un hombro le salía un tatuaje, que hasta mucho después, cuando ya nos desnudábamos, descubrí que era la cola de un pájaro. Él me vio y actuó como si nada, yo no podía, algo tenía su ser que me daba comezón en la panza y hasta ganas de ir a cagar me dieron. Lo juro y no exagero, o ¿a ti qué se te figura cuando entras a esas cantinas cucarachientas en las que te quedas dormidota?, no me digas que tú si muy fina, porque de seguro ni el calzón te has cambiado en meses, además ni te quitas el bigote. Ni me mires con esos ojos, puta.

Mi papá se dio cuenta de que volaba el balón muy seguido y me tardaba mucho en volver con él. Ese día no lo esperábamos, pero fue a esa casa, tocó y preguntó por mí. Cuando tocaron a la puerta yo estaba lamiéndole el ombligo a La Flauta mientras él me acariciaba las orejas e ignoramos por un rato el escándalo con la puerta. Hasta que decidió ir a abrir por la insistencia de los golpes en la puerta. Mi papá sospechó inmediatamente. Me imagino, cuando lo descubrió en bóxeres, unos apretaditos, como utilizaba las playeras. Papá entró a la casa dándole de puñetazos al pobre, vieras visto, parecía trapo, y sangre por todos lados, como si hubieran tirado un bote de pintura carmesí. Yo todavía no sabía que estaba pasando, hasta que vi a mi papá en la puerta de la habitación, con los ojos inyectados en cólera. Me agarró de los pelos y me sacó como si fuera un trapeador. Me iba pateando las costillas, ahí sí, nomas acordarme me da dolor. Ya en la casa pues nada más tuve que aguantar que me gritara y todos los castigos, aunque mejor hubiera sido quedarme huérfano. Desde entonces dejé de ver a La Flauta, en realidad mi amor por él duró un mes, lo que duré volando el balón. Después de que mi papá nos encontró y con lo violento que es, no me iba a arriesgar a lo Romeo y Julieta. Ni madres.

¿Ya ves que mi papá es poli?, pues empezó a hacer rondines y donde le viera le arrimaba sus chingas. Hasta que un día La Flauta me habló llorando y suplicaba que detuviera a mi papá y le dijera que ya no nos veíamos, que no anduviera mamando. No podía hacerlo, decirle eso a mi padre significaba tenerlo en mi contra.

— ¿Entonces tú papá fue el que lo mató y aventó al arroyo anoche?

— Sí, pero a nadie le digas, si no a ti también te carga la chingada.

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Paco Robledo es Oriundo de Saltillo, Coahuila y parido en el noventa. A los cinco años por correr a orinar a un baldío se cayó y le cosieron la frente. No recuerda como fue la primaria. A los dieciséis se hizo encargado de un carrusel de feria pueblerina, a los dieciocho consiguió ingresar a la preparatoria. Después de leer mucho y escribir un poco menos ingresó a la carrera de letras Españolas. Ha coeditado y colaborado en la Gazeta del Saltillo y en baños los públicos. Recientemente participó en las revistas literarias Clarimonda, Punkroutin, Letrasexplicitas y aportando critica en Samizdat y el blog Letras del Norte.

¡Marica! o de lo fácil que es perder un amigo

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

por Juan Machin

A los amigos, como a los dientes,

los vamos perdiendo con los años,

no siempre sin dolor.

Santiago Ramón y Cajal

Juan tenía muchos conocidos, pero pocos amigos. Entre sus amigos, ninguno tan cercano como Enrique: lo conocía desde el Jardín de niños y compartía todo con él. Juan había comprobado el proverbio bíblico que afirmaba que “un amigo fiel es escudo poderoso… no hay precio para él”, porque Enrique le había salvado en más de una ocasión de ser golpeado por algún bravucón mayor que él. Habían estudiado juntos en la primaria, la secundaria e incluso la preparatoria, no sólo hacían la tarea juntos sino que, en los exámenes, Juan copiaba frecuentemente las respuestas de Enrique. Iban con sus respectivas novias a las fiestas y se alternaban en el uso de la Combi de Enrique para hacerles el amor. Pili, la novia de Juan, a diferencia de otras mujeres, no se encelaba de Enrique, al contrario le tenía mucho cariño. Enrique no tuvo la misma suerte y Juliana, su novia, era en extremo celosa y no soportaba que fueran a todos lados y todo el tiempo con Pili y Juan. Finalmente, Juliana cortó a Enrique justo antes de ir a una cena en casa de Pili.

Pili y Juan, esa noche, se esmeraron en consolar a Enrique y hacerle sentir cómodo. Al cabo de unas horas, habían consumido la cena y algunas botellas de vino tinto, Pili platicaba muy animada sobre las relaciones abiertas y lo estúpido que eran los celos, cuando, tocando la pierna de Enrique, inocentemente rozó su entrepierna y se asombró del tamaño del miembro de Enrique. Él se rio y comentó: “Pili, te equivocaste de pene”. Juan bromeó que, al igual que en la noche todos los gatos son pardos, nadie en la obscuridad podría distinguir entre dos penes. Pili, exaltada, afirmó con total convicción que ella sí sería capaz de identificar los genitales de Juan tan sólo de tocarlos con una mano o incluso con la lengua. Juan la retó a jugar su versión para adultos de la “Gallina ciega”, y quitándole la mascada rosa que cubría su cuello, le vendó los ojos, pidió que sacara la lengua y le hizo una seña a Enrique para que se acercara. Con la punta del índice, Enrique y Juan se alternaron, preguntándole a Pili de quién era el dedo que había tocado su lengua. A veces acertaba y a veces no.

Entonces, Pili les dijo que no era lo mismo un dedo que una verga… “yo no dije que sabría distinguir un dedo”, expresó de manera contundente. Enrique le dio la razón e inmediatamente se bajó el pantalón, Juan miró sorprendido la tremenda erección de su amigo y antes de que pudiera reaccionar ya estaba la lengua de Pili recorriendo gentilmente el miembro de Enrique. Juan sacó el suyo y lo acercó a la boca de Pili. Pili lo lamió generosamente, pero parecía dudar, así que pidió probar nuevamente el primero. “Es difícil sólo con la lengua”, dijo Pili, y dejó de lamer para comenzar a chupar animada y alternadamente, primero la verga de Enrique y después la de Juan. Cuando Enrique estaba casi a punto de venirse, Pili reconoció que no podía distinguirlas, Juan le quitó la venda, y, poniéndosela, dijo: “ahora me toca a mí…”. Estupefacto, Enrique se subió de un tirón los pantalones, salió corriendo y, por más que Juan le gritó “¡No seas marica! ¡Regresa! ¡Marica!”, Enrique corrió y corrió y no dejó de correr, y no volvieron a verle más…

Esa noche, Juan perdió a su mejor amigo. Nunca se imaginó que fuera tan fácil perder un amigo… pero todavía quedaban, al menos, Fernando, Ricardo, Ernesto, Nicolás…

Los rosas de la virgen tibia

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

"Pink tube" por Miguel Angel Padilla Salazar — «Pink tube» por Miguel Angel Padilla Salazar

por Leones toro

Se me apareció en el cerro de las carnes mientras me abría paso entre rasposas plantas negras de pelo rizado. Utilizando la lengua como machete de corte húmedo, rompí a lamidas una pepita de semilla rosa, yacía apretada con su sabor a ano y marinada en lubricado olor a mierda.

Fueron mis besos los que expandieron la trampa del oscuro agujero y estiraron sus arrugas de coral.

En hilos rojos me enredé antes de ver su rostro pastel, y envuelta en una túnica de variados magentas me dejó ciego con su estampado de venas saltonas.

Después de un sueño gélido despertó mi boca sin poder moverse en medio de un engrudo de lenguas y dientes cocidos en alcohol.

Cuando pude despegar los labios, también logré destapar un ojo que al instante se cerró a causa de una revelación solar.

Fue la valiente oscuridad que me robó la vida, disfrazando su crimen con el nombre de rosa intestinal.

Después de tallarme la boca y los ojos intenté ponerme de pie, pero me caí.

Me hacía falta una pierna, en su lugar había un muñón mal cosido lleno de vendas.

Me habían robado la pierna también:

– me siento cojo

– siento que cojo.

Otra vez los maricas de la calle estaban haciendo un vertedero de partes de cuerpo robadas en su olla de hechizos.

Las placas tectónicas se levantaron en mí para enterrarme más, y más… y más; aún así logré escapar de mi fosa en forma de higo.

Fui comido por una vestida, pero digerido por muchos culos rosados de maquillajes variados.

De mierda pasé a ser pasto, de pasto un roble, de roble un nido y de nido una ave.

Todavía recuerdo mis pláticas con Dios cuando estaba vivo: a veces sedado por la marihuana lo escuchaba en un ruiseñor, pero una vez sobrio y deprimido lo invoqué para que me sostuviera en el borde de mi suicidio.

Y apareció armónico y agudo en el pico de un pájaro cantor.

Ahora yo, siendo un ave, aún con carne de higo…me siento Dios:

“Dios nacido del tumor materno de la virgen rosa, fui cagado por labios frescos absorbiendo a mamadas vuestra luz, con colores rosas trémulos fui aplastado por vuestra bendición. Bendito por la virgen tibia, tibia y erecta, tibia y gruesa, tibia de hombre-mujer, mi tibia quimera…”

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Leones toro es un anagrama de mi nombre con el que reafirmo mi gay-teatralidad, soy artista plástico de profesión y escritor por vocación. Actualmente soy profesional independiente y emprendedor en el área de arte y diseño y escribo para coc4ine y demás publicaciones independientes.

Página: www.leonestoro.blogspot.com

FB de artista.www.facebook.com/leonestoro1

FB personal:www.facebook.com/leo.nestoro
twitter: @leonestoro

Pena Morena, algunos poemas de Jorge Díaz

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

por Jorge Díaz

a todas las hablas disidentes que imaginan un tiempo donde tengamos una posibilidad

NIÑAPARIA

Limeña sin hogar

o casita de trabajo

el pelo crece sobre tu folículo desierto

corta la vía del crecimiento en ti

de tus huesos, limeña

solo recuerdas la fractura

los juegos infantiles

que de tan inocentes

se te volvieron violentos

que de tan suaves

te llenaron la maldad

reflejada

y sigues joven

con barba sobre el rostro

cortándola con ritmo semanal

limeña,

ya no quieres seguir bailando

te avergüenza el baile nacional

y su correcta ejecución no son

coreografías sincrónicas las que guardas en tu pecho

en tu corazón de niñita paria

que se congeló

en las plazas de tu patria quisieras estar

para dejar de estar sola

para qué te mientes, limeña

si los domingos en tu plaza

quisieras dejar el rencor

ya no más resentimiento

si sólo quisieras

poder escribir de amor .

PENA MORENA

En la estación del metro plaza puente alto hay muchos chicos morenos. En el metro plaza de puente alto los chicos morenos usan los calzoncillos de una plástica marca gringa, porque algunos de ellos están en Hollywood. Pero en Hollywood nadie tiene impresa la pena morena. En Hollywood no hay chicos de rostros indígenas tan bellos que desconocen su lugar. En Hollywood no hay chicos con la cara angulosa, con la marca de la pobreza en sus poleras. Yo estuve en Hollywood y juro que jamás me enamoré de nadie porque no había pena en ninguno de esos rostros. No estaba ninguna herida inscrita en sus caras.

PERIFERIA

A Sofía

la periferia es una línea cicatrizando lentamente en el borde de la herida

la periferia es un pasaje con blocks todos iguales

uno pegado al lado de otro

la periferia está llena de vecinos

de bazares pobres

de mujeres haciendo aseo

con casas sin patio

llenas de perros

y resacas baratas

en la periferia nacen niños

en la periferia nacen niños todos los días

en la periferia nacen niños todos los días, nacen cientos

no paran de nacer

será que hay mucho cariño

será que en la periferia nos queremos tanto

que nuestros hijos no paran de nacer

en la periferia se conocen los afectos simulados

te los enseñan los libros estatales

en la periferia mi mamá solo quiere

una mesa de centro y pisco para el bar

en la periferia los deseos nacen y mueren al instante

en la periferia el aire seca luego las heridas

la periferia es una línea cicatrizando lentamente en el borde de la herida

SODOMITAS

ponte a vivir frente a ti

me dije

ya no escribo más hasta que encuentre

un tópico político que decir

no soy el espejo de mi ciudad

en este lugar estuve con mis amigos

desde aquí podría escribir un verso hermoso

algo que refleje las calles o lo que estos ruidos iluminados

no paran letánicos en las comunas del sur con sus micros de colores

pero no

me dije

dejaré de escribir de esta plaza y estos hombres pálidos

que me ven morir en la madrugada

hablar cuando humedeces dentro de mi oído

si, más adentro rota tu lengua

con lo que sale de

tu lengua

mirarme

y dejar de vivir frente a mí, volveré a escribir

cuando esto sea importante, esto es

que nuestro frote y tus dedos ya no tengan esa distancia

que a nadie importa pero es festivo decirlo

hacerlo caminando

lo que les digo no es más que lo que sale

frente a mi nariz, evidente de caer sin experiencias

entonces como no hay héroes ni dioses

ni grandes historias que contar dejaré de decir

que me da mucho frío en invierno, que lloro solo a veces, que me aburro

y mis amigos están siempre esperando

y eso ya lo han dicho antes.

Jorge significa campesino, tal vez sería bueno

articular alguna frase con mi nombre

campesino, tierra, trabajo

son palabras para alguien que quiera escribir

sin embargo no logro encontrar algo que decir más que

no volveré a escribir hasta que encuentre

un tópico político que decir

el estar chueco o con las muelas quebradas no importa a nadie

los grandes temas de la patria no son para alguien como yo

está bueno ya de hablar del dolor

de los muertos /del amor /de los cuerpos/ de los olvidados y sus nombres

son miles esos nombres, son miles los que me hablan en sueños

(está bueno ya de hablar de sueños, las realidades oníricas no juegan este partido)

está bueno ya decir que quiero a los sodomitas todos juntos

sorbetándose el pecho unos contra otros

el placer es ficción y lo que pueda decir

llega en caída libre donde no importa el peso

no vuelvo a escribir al menos que me enamore

o me corte algo en la plaza de armas

que me prenda fuego frente a la moneda o apague la estatua de Manuel Rodríguez

travestido en reconquista

ponte a vivir frente a ti me dije acostado

y no escribas hasta que no tengas

un tópico político que decir

DÍAS PERDIDOS

Con las horas retorcidas y los días desorientados, el tiempo es ficción. La geopolítica del lugar. Las cuerpas y su maldita primavera. Las contradicciones y la cooptación. Las fronteras son siempre lugares que sangran. Usar el texto como pre-texto. Los ácidos y las pastillas. “Crítica” también quiere decir “crisis”. My anzaldúa abortista. La dama de la voz de seda y un besito.

Que el pop nos salvará.

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Jorge Díaz. Biólogo feminista y activista de la disidencia sexual. Candidato a Doctor en Bioquímica por la Universidad de Chile. Es miembro del Colectivo Universitario de Disidencia Sexual (CUDS) desde el año 2008. Ha escrito textos sobre farmaco-política, cine, teoría y arte feminista participando en ponencias y encuentros de arte y política sexual nacional e internacional. En el área de la ciencia trabaja en la biología celular y molecular de patologías contemporáneas.

Una bestia hambrienta

marzo 16, 2015mayo 23, 2015
por admin

por Adriana Raggi

Violada, deshonrada, vadeando sangre, chorreando mugre: así se yergue la sociedad burguesa. No pulcra y limpia y moral, con pretensiones de cultura, filosofía, ética, orden, paz e imperio de la ley, sino una bestia hambrienta, un aquelarre de anarquía, una plaga para la cultura y la humanidad.^[1]

Rosa Luxemburgo

¿Qué es más femenino que lo rosa? La histeria.

II.

En enero de este año el tenista Rafael Nadal apareció, en el Abierto de Australia, vestido con una camiseta rosa y con pantalones cortos, con una raya rosa neón en el costado.

En una entrevista después de ganar su primera ronda Nadal dijo a un entrevistador que el tiempo fuera del juego, debido a lesiones y una cirugía de apéndice, había disminuido su confianza. El comentarista respondió, señalando los pantalones cortos de Nadal, que sospechaba que el español no sufría realmente de falta de confianza.

“No creo que muchos hombres podrían vestir este reflector rosa” le dijo el comentarista a Nadal, haciendo reír a todo el estadio mientras señalaba la raya rosa neón en el costado de sus pantalones cortos.^[2]

Parece ser que hoy en día el color rosa sigue siendo un problema para la masculinidad hegemónica, a pesar de la industria de la moda lo utiliza ya no como un símbolo de la feminidad –sino como un elemento de lo influido por lo camp, por el queer eye– finalmente un deportista exitoso y masculino lo porta en una cancha de tenis, lugar lleno de testosterona y opulencia. La opulencia es el lugar en donde el color rosa cae como una plaga.

III.

Hoy en día deambulamos en un mundo de contrastes, en donde la violencia y la histeria nos invaden, pero al mismo tiempo lo rosa y lo espectacular son lo nuestro, son nuestro tiempo. Es decir, vivimos en un mundo en donde, yo diría que elementos como el Camp, el Pop o el Rococó se nos muestran como una clara forma de desviar la mirada de la bestia hambrienta que es nuestra sociedad barbárica, si como dice Susan Sontag lo camp:

Es una hazaña, desde luego. Una hazaña estimulada, en último análisis, por la amenaza de aburrimiento. La relación entre el aburrimiento y el gusto camp no puede ser subestimada. El gusto camp es, por su misma naturaleza, posible únicamente en sociedades opulentas, en sociedades o círculos capaces de experimentar la psicopatología de la opulencia.^[3]

La sociedad de contraste y opulencia en la que vivimos ha creado su sistema de distracción, su entorno aburrido en el que las personas pueden utilizar las redes sociales como sistema de acoso, para pasar el tiempo. Personas que no encuentran un lugar en el espacio que hay entre la precariedad y la opulencia. Las revistas de moda, las revistas de autos, de chismes, de la vida de las estrellas y los personajes de la nobleza decadente, los portales en internet en el que se desbarata la vida de las personas, la novela rosa. Es decir un lugar de convenciones en donde los personajes y las historias se repiten hasta la náusea.

La novela rosa tiene siempre un final feliz y esperado. La chica buena se queda con el chico bueno. Si bien tiene sus variaciones, la idea es dejar en el lector un sentimiento positivo, es distraerlo. Pero ¿cómo podemos ver el rosa desde el otro lado? Si bien el Rococó es un momento artístico en el que la aristocracia prefiere desviar la mirada del hecho de que la crisis social en Francia está a punto de estallar, y entonces se concentra en la opulencia y el derroche –¿o era al revés?–. Es también un momento en que se produjeron imágenes que en cierta forma desafiaban la mirada. La Joven reclinada de François Boucher, es una obra que contiene toda la concepción del arte rococó, pero es también una imagen que contiene un grado de desafío, “vamos a darle satisfacción al rey”. Y no solamente a él.

IV.

Si en el mundo contemporáneo un deportista puede vestirse de rosa, causando un revuelo mínimo realmente, también un artista lo puede utilizar para decir algo a través de los modelos que se repiten hasta la náusea pero transgrediéndolos. Pienso en la silla eléctrica de Andy Warhol, la imagen del método más reconocible y significativo del poder estatal, –la pena de muerte en Estados Unidos– y que hoy en día se sigue utilizando, es revestida de varios colores por Warhol, se repite como una forma de hablar del símbolo de la muerte y se cubre de rosa, del color de la novela rosa y los finales felices. La pena de muerte y todo su proceso en un país como Estados Unidos está revestida de justicia, cuando en realidad se trata de venganza y poder. A una ejecución asiste un número de personas interesadas en ser testigos de la muerte administrada por el estado. Aquí no hay un final feliz, –¿o sí lo es para quien desea venganza?–.

Por otro lado, pienso en el rosa como el color de la transgresión en dos proyectos fotográficos opuestos pero que se encuentran en un proceso de emancipación del cuerpo: Femmes of power de Del Lagrace Volcano y Ulrika Dahl, y Digital Diaries de Natacha Merritt. Ambos proyectos hablan del cuerpo y de sus espacios sexuales desde dos puntos de vista diferentes. Mientras que Merritt hace un recorrido de sus encuentros sexuales a través de la imagen fotográfica como un medio de intervención de lo privado, claro, su propia privacidad y su propio cuerpo, ¿su feminidad? Del Lagrace Volcano y Ulrika Dahl nos ponen frente a la pregunta ¿qué es la feminidad y cuáles son sus formas?

Ambos proyectos son un aquelarre de imágenes, son una discusión acerca de qué es el cuerpo femenino o revestido de femenino, qué es la idea de la feminidad, la relación entre esos elementos que cruzan la sexualidad, la repetición de actos, la repetición de actitudes. Podría ser una repetición hasta la náusea con final feliz, es decir una novela rosa, –una aceptación a ser destruidos por el capitalismo–, pero no lo es, es pensándolo mejor, al igual que la silla de Warhol, una reiteración que utiliza el rosa –la idea de lo femenino– como un lugar de cuestionamiento, ¿qué es la sexualidad femenina, qué es el ser femenino, qué es esa histeria de colores y formas? Si la Joven reclinada de François Boucher tiene su mirada decadente y en cierta forma desafiante, son las imágenes de estos proyectos, de estas femmes, o femme fatale, que nos obligan a no voltear la mirada de una realidad decadente, en la que ya no se puede olvidar que vivimos en el imperio de una bestia hambrienta, en un capitalismo salvaje que nos obliga a limitar nuestros cuerpos, nuestra sexualidad y a aceptar la destrucción del otro a través de medios como la venganza.

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^[1] Andrew Hsiao y Audrea Lim (eds.), El libro de la disidencia. De Espartaco al lanzador de zapatos de Bagdad, trad. Herminia Bevia Villalba, Madrid: Akal, 2012, p. 155.

^[2] ”Australian Open Scene: McHale’s recovery, Nadal’s shorts”, TENNIS, 19 de enero 2015, http://www.tennis.com/pro-game/2015/01/australian-open-scene-mchales-recovery-nadals-shorts/53663/#.VPNkdXb9DjE, consultado el 28 de febrero de 2015. (La traducción es mía).

^[3] Susan Sontag, Contra la interpretación, trad. Horacio Vázquez Rial, 2a ed., México: Alfaguara, 1996, p.372.

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Páginas de imágenes

http://cdn.tennis.com/uploads/img/2015/01/19/article/article.jpg
NatachaMerritt http://25.media.tumblr.com/tumblr_lm305m2hVG1qzqbf4o1_1280.jpg
Andy Warhol http://www.tate.org.uk/art/artworks/warhol-no-title-p07729
Del Lagrace Volcano http://www.pagina12.com.ar/fotos/soy/20110930/subnotas_y/ed04fo03.jpg

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Adriana Raggi. Doctora en Historia del arte por el IIE de la UNAM. Obtuvo la licenciatura en Artes Visuales en la ENAP (hoy FAD) de la UNAM en 1993. De 1995 a 1996 asistió como Estudiante Invitada a la Kunstakademie Düsseldorf, Alemania. En 2002 obtuvo el grado de Maestra en Historia del arte, IIE, UNAM. En el 2013 obtuvo doctorado en Historia del arte, IIE, UNAM. En 2013 cursó el Diplomado en Fotonarrativa y Nuevos Medios de World Press Photo y la Fundación Pedro Meyer.

Ha realizado las exposiciones individuales en 2014 Corporis sensus, Star, Cluj-Napoca, Rumania, en 2012-13 Inventarios, Casa del tiempo, UAM, 2008 Anatomía Segmentaria, Radio Educación, México, D.F., 2006 Todo lo visible y lo invisible, Instituto Mexicano de Psicoanálisis, a.c., México, D.F., en 2005 Subdivisiones, Galería Alva de la Canal, Jalapa, Veracruz, en 2004 Momento de inercia, Facultad de Ciencias, UNAM, México, D.F. y Fragmentaciones, Universidad Pedagógica Nacional, México, D.F., en 2003 Recent Works, en el Columbian/American Alliance’s Colombian Festival, ZUMIX, Boston, EUA., 2002 Rasgos humanos, Casa Jaime Sabines, Mexico, D.F., 2000 Analogías, pintura y grabado, Colegio de México, México, D.F. y Similares cotidianos, Museo Regional de Huajuapan, Huajuapan, Oaxaca, México y en 1999 Similares cotidianos, Casa de la Cultura de la UAEM, México, D.F.

Actualmente es profesora de tiempo completo de la FAD, UNAM. Además ha impartido clases en la Fundación Pedro Meyer y La Esmeralda, INBA. Es miembro del colectivo Las Disidentes,

Página web: adrianaraggi.net y lasdisidentes.com

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